GEORG TRAKL - GEDICHTE

Georg Trakl 1887 - 1914

Georg Trakl wurde am 3. Februar 1887 als Sohn des Eisenhändlers Tobias Trakl und dessen Frau Maria Catharina Trakl geboren. Als fünftes von sieben Kindern verbrachte er seine Jugend im österreichischen Salzburg und wurde dabei von der Hauslehrerin Marie Boring aufgezogen, die als Mutterersatz für die drogensüchtige Maria Catharina die sieben Kinder erzog. Durch die französische Gouvernante kommt Georg Trakl erstmals mit französischer Literatur in Kontakt, die sein Gesamtwerk durch diverse Einflüsse von Arthur Rimbaud und Charles Baudelaire noch prägen sollte.

Eine Sonderstellung unter den Geschwistern nimmt seine Schwester Margarethe (kurz: Grethe) ein, mit der er in einer inzestuösen Beziehung stand. Trakl sah in ihr das weibliche Pendant zu sich selbst.

Zwischen 1897 und 1905 besuchte er das Stadtgymnasium in Salzburg, das er aufgrund mangelnder Leistung ohne Abschluss verließ, um daraufhin eine dreijährige Ausbildung zum Apotheker zu beginnen. Während seiner Lehre gelangte er problemlos an Rauschmittel, mit denen er schon während seiner erfolglosen Schulzeit experimentierte.

Als 1906 seine beiden Theaterstücke "Totentag" und "Fata Morgana" ohne Erfolg im Salzburger Stadttheater aufgeführt wurden, vernichtete er sämtliche Manuskripte zu seinen Dramen und fiel ebenso dichterisch in eine 1-2 jährige Schaffenspause.

Nach der erfolgreichen Ausbildung begann Trakl, in der Hoffnung auf eine Karriere als selbstständiger Apotheker, ein Pharmaziestudium in Wien, das er aber im Jahr 1911 zu Gunsten eines einjährigen Militärjahres im Sanitätsdienst abbrach. Zu dieser Zeit knüpfte er bereits erste Kontakte zu seinem späteren Förderer Ludwig von Ficker, der ihm neben finanzieller Hilfe auch mittels Gedichtpublikationen in seiner expressionistisch-orientierten Zeitung Der Brenner zum dichterischen Durchbruch verhalf. Fortan erschienen ebenso regelmäßig Gedichte in der von Karl Krauss geleiteten Zeitschrift Die Fackel. Als 1913 mit "Der jüngste Tag" der erste Gedichtband erschien, erreichte der Dichter Georg Trakl seine kreativste sowie (zu Lebzeiten) populärste Periode. Psychisch war sein Zustand, bedingt durch den Drogenkonsum, die unbeständige Beziehung zu seiner Schwester Margarethe, sowie die in Geldnot begründete Existenzangst, schon seit seiner Kindheit äußerst instabil.

Im August 1914 meldete er sich als Freiwilliger Sanitäter für den Ersten Weltkrieg und wurde daraufhin an die Ostfront nach Galizien versetzt. Trakl erlebte den Krieg zwischen Österreich-Ungarn und Russland unmittelbar mit und hatte als Sanitätsoffizier zeitweise ca.100 Menschen alleine zu versorgen. Infolgedessen erlitt er einen Nervenzusammenbruch, der ihn selbst zum Kriegsopfer machte. Im Krakauer Militärlazarett schrieb Trakl mit Grodek sein wohl populärstes Gedicht, bevor er am 3. November 1914 infolge einer Überdosis Kokain starb. Der zweite und damit letzte Gedichtband Sebastian im Traum, den er vor Kriegsbeginn in Salzburg noch selbst zum Druck in Auftrag gab, erschien 1915 posthum.

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DIE  RABEN

Über den schwarzen Winkel hasten

Am Mittag die Raben mit hartem Schrei.

Ihr Schatten streift an der Hirschkuh vorbei

Und manchmal sieht man sie mürrisch rasten.

O wie sie die braune Stille stören,

In der ein Acker sich verzückt,

Wie ein Weib, das schwere Ahnung berückt,

Und manchmal kann man sie keifen hören

Um ein Aas, das sie irgendwo wittern,

Und plötzlich richten nach Nord sie den Flug

Und schwinden wie ein Leichenzug

In Lüften, die von Wollust zittern.

ROMANZE  ZUR  NACHT

Einsamer unterm Sternenzelt

Geht durch die stille Mitternacht.

Der Knab aus Träumen wirr erwacht,

Sein Antlitz grau im Mond verfällt.

Die Närrin weint mit offnem Haar

Am Fenster, das vergittert starrt.

Im Teich vorbei auf süßer Fahrt

Ziehn Liebende sehr wunderbar.

Der Mörder lächelt bleich im Wein,

Die Kranken Todesgrausen packt.

Die Nonne betet wund und nackt

Vor des Heilands Kreuzespein.

Die Mutter leis’ im Schlafe singt.

Sehr friedlich schaut zur Nacht das Kind

Mit Augen, die ganz wahrhaft sind.

Im Hurenhaus Gelächter klingt.

Beim Talglicht drunt’ im Kellerloch

Der Tote malt mit weißer Hand

Ein grinsend Schweigen an die Wand.

Der Schläfer flüstert immer noch.

MUSIK IM MIRABELL

Ein Brunnen singt. Die Wolken stehn

Im klaren Blau, die weißen, zarten.

Bedächtig stille Menschen gehn

Am Abend durch den alten Garten.

Der Ahnen Marmor ist ergraut.

Ein Vogelzug streift in die Weiten.

Ein Faun mit toten Augen schaut

Nach Schatten, die ins Dunkel gleiten.

Das Laub fällt rot vom alten Baum

Und kreist herein durchs offne Fenster.

Ein Feuerschein glüht auf im Raum

Und malet trübe Angstgespenster.

Ein weißer Fremdling tritt ins Haus.

Ein Hund stürzt durch verfallene Gänge.

Die Magd löscht eine Lampe aus,

Das Ohr hört nachts Sonatenklänge.

MELANCHOLIE  DES  ABENDS

— Der Wald, der sich verstorben breitet —

Und Schatten sind um ihn, wie Hecken.

Das Wild kommt zitternd aus Verstecken,

Indes ein Bach ganz leise gleitet

Und Farnen folgt und alten Steinen

Und silbern glänzt aus Laubgewinden.

Man hört ihn bald in schwarzen Schlünden —

Vielleicht, daß auch schon Sterne scheinen.

Der dunkle Plan scheint ohne Massen,

Verstreute Dörfer, Sumpf und Weiher,

Und etwas täuscht dir vor ein Feuer.

Ein kalter Glanz huscht über Straßen.

Am Himmel ahnet man Bewegung,

Ein Heer von wilden Vögeln wandern

Nach jenen Ländern, schönen, andern.

Es steigt und sinkt des Rohres Regung.

TRAUM  DES  BÖSEN

Verhallend eines Gongs braungoldne Klänge —

Ein Liebender erwacht in schwarzen Zimmern

Die Wang’ an Flammen, die im Fenster

flimmern.

Am Strome blitzen Segel, Masten, Stränge.

Ein Mönch, ein schwangres Weib dort im

Gedränge.

Guitarren klimpern, rote Kittel schimmern.

Kastanien schwül in goldnem Glanz

verkümmern;

Schwarz ragt der Kirchen trauriges Gepränge.

Aus bleichen Masken schaut der Geist des

Bösen.

Ein Platz verdämmert grauenvoll und düster;

Am Abend regt auf Inseln sich Geflüster.

Des Vogelfluges wirre Zeichen lesen

Aussätzige, die zur Nacht vielleicht verwesen.

Im Park erblicken zitternd sich Geschwister.

ZU  ABEND  MEIN  HERZ

Am Abend hört man den Schrei der

Fledermäuse.

Zwei Rappen springen auf der Wiese.

Der rote Ahorn rauscht.

Dem Wanderer erscheint die kleine Schenke

am Weg.

Herrlich schmecken junger Wein und Nüsse.

Herrlich: betrunken zu taumeln in dämmernden

Wald.

Durch schwarzes Geäst tönen schmerzliche

Glocken.

Auf das Gesicht tropft Tau.

HELIAN

In den einsamen Stunden des Geistes

Ist es schön, in der Sonne zu gehn

An den gelben Mauern des Sommers hin.

Leise klingen die Schritte im Gras; doch immer

schläft

Der Sohn des Pan im grauen Marmor.

Abends auf der Terrasse betranken wir uns mit

braunem Wein.

Rötlich glüht der Pfirsich im Laub;

Sanfte Sonate, frohes Lachen.

Schön ist die Stille der Nacht.

Auf dunklem Plan

Begegnen wir uns mit Hirten und weißen

Sternen.

Wenn es Herbst geworden ist

Zeigt sich nüchterne Klarheit im Hain.

Besänftigte wandeln wir an roten Mauern hin

Und die runden Augen folgen dem Flug der

Vögel.

Am Abend sinkt das weiße Wasser in

Graburnen.

In kahlen Gezweigen feiert der Himmel.

In reinen Händen trägt der Landmann Brot und

Wein

Und friedlich reifen die Früchte in sonniger

Kammer.

O wie ernst ist das Antlitz der teueren Toten.

Doch die Seele erfreut gerechtes Anschaun.

Gewaltig ist das Schweigen des verwüsteten

Gartens

Da der junge Novize die Stirne mit braunem

Laub bekränzt,

Sein Odem eisiges Gold trinkt.

Die Hände rühren das Alter bläulicher Wasser

Oder in kalter Nacht die weißen Wangen der

Schwestern.

Leise und harmonisch ist ein Gang an

freundlichen Zimmern hin,

Wo Einsamkeit ist und das Rauschen des

Ahorns,

Wo vielleicht noch die Drossel singt.

Schön ist der Mensch und erscheinend im

Dunkel,

Wenn er staunend Arme und Beine bewegt,

Und in purpurnen Höhlen stille die Augen

rollen.

Zur Vesper verliert sich der Fremdling in

schwarzer Novemberzerstörung,

Unter morschem Geäst, an Mauern voll

Aussatz hin,

Wo vordem der heilige Bruder gegangen,

Versunken in das sanfte Saitenspiel seines

Wahnsinns,

O wie einsam endet der Abendwind.

Ersterbend neigt sich das Haupt im Dunkel des

Ölbaums.

Erschütternd ist der Untergang des

Geschlechts.

In dieser Stunde füllen sich die Augen des

Schauenden

Mit dem Gold seiner Sterne.

Am Abend versinkt ein Glockenspiel, das nicht

mehr tönt

Verfallen die schwarzen Mauern am Platz,

Ruft der tote Soldat zum Gebet.

Ein bleicher Engel

Tritt der Sohn ins leere Haus seiner Väter.

Die Schwestern sind ferne zu weißen Greisen

gegangen

Nachts fand sie der Schläfer unter den Säulen im

Hausflur,

Zurückgekehrt von traurigen Pilgerschaften.

O wie starrt von Kot und Würmern ihr Haar,

Da er darein mit silbernen Füßen steht,

Und jene verstorben aus kahlen Zimmern

treten.

O ihr Psalmen in feurigen Mitternachtsregen,

Da die Knechte mit Nesseln die sanften Augen

schlugen,

Die kindlichen Früchte des Holunders

Sich staunend neigen über ein leeres Grab.

Leise rollen vergilbte Monde

Über die Fieberlinnen des Jünglings,

Eh dem Schweigen des Winters folgt.

Ein erhabenes Schicksal sinnt den Kidron

hinab,

Wo die Zeder, ein weiches Geschöpf,

Sich unter den blauen Brauen des Vaters

entfaltet,

Über die Weide nachts ein Schäfer seine Herde

führt.

Oder es sind Schreie im Schlaf,

Wenn ein eherner Engel im Hain den

Menschen antritt,

Das Fleisch des Heiligen auf glühendem Rost

hinschmilzt.

Um die Lehmhütten rankt purpurner Wein,

Tönende Bündel vergilbten Korns,

Das Summen der Bienen, der Flug des

Kranichs.

Am Abend begegnen sich Auferstandene auf

Felsenpfaden.

In schwarzen Wassern spiegeln sich

Aussätzige;

Oder sie öffnen die kotbefleckten Gewänder

Weinend dem balsamischen Wind, der vom

rosigen Hügel weht.

Schlanke Mägde tasten durch die Gassen der

Nacht,

Ob sie den liebenden Hirten fänden.

Sonnabends tönt in den Hütten sanfter Gesang.

Lasset das Lied auch des Knaben gedenken,

Seines Wahnsinns, und weißer Brauen und

seines Hingangs

Des Verwesten, der bläulich die Augen

aufschlägt.

O wie traurig ist dieses Wiedersehn.

Die Stufen des Wahnsinns in schwarzen

Zimmern,

Die Schatten der Alten unter der offenen Tür,

Da Helians Seele sich im rosigen Spiegel

beschaut

Und Schnee und Aussatz von seiner Stirne

sinken.

An den Wänden sind die Sterne erloschen

Und die weißen Gestalten des Lichts.

Dem Teppich entsteigt Gebein der Gräber,

Das Schweigen verfallener Kreuze am Hügel,

Des Weihrauchs Süße im purpurnen

Nachtwind.

O ihr zerbrochenen Augen in schwarzen

Mündern,

Da der Enkel in sanfter Umnachtung

Einsam dem dunkleren Ende nachsinnt,

Der stille Gott die blauen Lider über ihn senkt.

NACHTLIED


Des Unbewegten Odem. Ein Tiergesicht

Erstarrt vor Bläue, ihrer Heiligkeit.

Gewaltig ist das Schweigen im Stein;

Die Maske eines nächtlichen Vogels. Sanfter

Dreiklang

Verklingt in einem. Elai! dein Antlitz

Beugt sich sprachlos über bläuliche Wasser.

O! ihr stillen Spiegel der Wahrheit.

An des Einsamen elfenbeinerner Schläfe

Erscheint der Abglanz gefallener Engel.

MENSCHLICHES  ELEND

Die Uhr, die vor der Sonne fünfe schlägt —

Einsame Menschen packt ein dunkles Grausen,

Im Abendgarten kahle Bäume sausen.

Des Toten Antlitz sich am Fenster regt.

Vielleicht, daß diese Stunde stille steht.

Vor trüben Augen blaue Bilder gaukeln

Im Takt der Schiffe, die am Flusse schaukeln.

Am Kai ein Schwesternzug vorüberweht.

Im Hasel spielen Mädchen blaß und blind,

Wie Liebende, die sich im Schlaf umschlingen.

Vielleicht, daß um ein Aas dort Fliegen singen,

Vielleicht auch weint im Mutterschoß ein Kind.

Aus Händen sinken Astern blau und rot,

Des Jünglings Mund entgleitet fremd und

weise;

Und Lider flattern angstverwirrt und leise;

Durch Fieberschwärze weht ein Duft von Brot.

Es scheint, man hört auch gräßliches Geschrei;

Gebeine durch verfallne Mauern schimmern.

Ein böses Herz lacht laut in schönen Zimmern;

An einem Träumer läuft ein Hund vorbei.

Ein leerer Sarg im Dunkel sich verliert.

Dem Mörder will ein Raum sich bleich

erhellen,

Indes Laternen nachts im Sturm zerschellen.

Des Edlen weiße Schläfe Lorbeer ziert.

IN DER HEIMAT


Resedenduft durchs kranke Fenster irrt;

Ein alter Platz, Kastanien schwarz und wüst.

Das Dach durchbricht ein goldener Strahl und

fließt

Auf die Geschwister traumhaft und verwirrt.

Im Spülicht treibt Verfallnes, leise girrt

Der Föhn im braunen Gärtchen; sehr still

genießt

Ihr Gold die Sonnenblume und zerfließt.

Durch blaue Luft der Ruf der Wache klirrt.

Resedenduft. Die Mauern dämmern kahl.

Der Schwester Schlaf ist schwer. Der

Nachtwind wühlt

In ihrem Haar, das mondner Glanz umspült.

Der Katze Schatten gleitet blau und schmal

Vom morschen Dach, das nahes Unheil säumt,

Die Kerzenflamme, die sich purpurn bäumt.

ROSENKRANZLIEDER


AN DIE SCHWESTER

Wo du gehst wird Herbst und Abend,

Blaues Wild, das unter Bäumen tönt,

Einsamer Weiher am Abend.

Leise der Flug der Vögel tönt,

Die Schwermut über deinen Augenbogen.

Dein schmales Lächeln tönt.

Gott hat deine Lider verbogen.

Sterne suchen nachts, Karfreitagskind,

Deinen Stirnenbogen.

NÄHE  DES  TODES

O der Abend, der in die finsteren Dörfer der

Kindheit geht.

Der Weiher unter den Weiden

Füllt sich mit den verpesteten Seufzern der

Schwermut.

O der Wald, der leise die braunen Augen senkt,

Da aus des Einsamen knöchernen Händen

Der Purpur seiner verzückten Tage hinsinkt.

O die Nähe des Todes. Laß uns beten.

In dieser Nacht lösen auf lauen Kissen

Vergilbt von Weihrauch sich der Liebenden

schmächtige Glieder.

AMEN

Verwestes gleitend durch die morsche Stube;

Schatten an gelben Tapeten; in dunklen

Spiegeln wölbt

Sich unserer Hände elfenbeinerne Traurigkeit.

Braune Perlen rinnen durch die erstorbenen

Finger.

In der Stille

Tun sich eines Engels blaue Mohnaugen auf.

Blau ist auch der Abend;

Die Stunde unseres Absterbens, Azraels

Schatten,

Der ein braunes Gärtchen verdunkelt.

PSALM


Karl Kraus  zugeeignet

Es ist ein Licht, das der Wind ausgelöscht hat.

Es ist ein Heidekrug, den am Nachmittag ein

Betrunkener verläßt.

Es ist ein Weinberg, verbrannt und schwarz mit

Löchern voll Spinnen.

Es ist ein Raum, den sie mit Milch getüncht

haben.

Der Wahnsinnige ist gestorben. Es ist eine Insel der

Südsee,

Den Sonnengott zu empfangen. Man rührt die

Trommeln.

Die Männer führen kriegerische Tänze auf.

Die Frauen wiegen die Hüften in

Schlinggewächsen und Feuerblumen,

Wenn das Meer singt. O unser verlorenes

Paradies.

*      *      *

Die Nymphen haben die goldenen Wälder

verlassen.

Man begräbt den Fremden. Dann hebt ein

Flimmerregen an.

Der Sohn des Pan erscheint in Gestalt eines

Erdarbeiters,

Der den Mittag am glühenden Asphalt

verschläft.

Es sind kleine Mädchen in einem Hof in

Kleidchen voll herzzerreißender Armut!

Es sind Zimmer, erfüllt von Akkorden und

Sonaten.

Es sind Schatten, die sich vor einem

erblindeten Spiegel umarmen.

An den Fenstern des Spitals wärmen sich

Genesende.

Ein weißer Dampfer am Kanal trägt blutige

Seuchen herauf.

*      *      *

Die fremde Schwester erscheint wieder in

jemands bösen Träumen.

Ruhend im Haselgebüsch spielt sie mit seinen

Sternen.

Der Student, vielleicht ein Doppelgänger,

schaut ihr lange vom Fenster nach.

Hinter ihm steht sein toter Bruder, oder er geht

die alte Wendeltreppe herab.

Im Dunkel brauner Kastanien verblaßt die

Gestalt des jungen Novizen.

Der Garten ist im Abend. Im Kreuzgang

flattern die Fledermäuse umher.

Die Kinder des Hausmeisters hören zu spielen

auf und suchen das Gold des Himmels.

Endakkorde eines Quartetts. Die kleine Blinde

läuft zitternd durch die Allee,

Und später tastet ihr Schatten an kalten

Mauern hin, umgeben vom Märchen und

heiligen Legenden.

*      *      *

Es ist ein leeres Boot, das am Abend den

schwarzen Kanal heruntertreibt.

In der Düsternis des alten Asyls verfallen

menschliche Ruinen.

Die toten Waisen liegen an der Gartenmauer.

Aus grauen Zimmern treten Engel mit

kotgefleckten Flügeln.

Würmer tropfen von ihren vergilbten Lidern.

Der Platz vor der Kirche ist finster und

schweigsam, wie in den Tagen der

Kindheit.

Auf silbernen Sohlen gleiten frühere Leben

vorbei

Und die Schatten der Verdammten steigen zu den

seufzenden Wassern nieder.

In seinem Grab spielt der weiße Magier mit

seinen Schlangen.

*      *      *

Schweigsam über der Schädelstätte öffnen sich

Gottes goldene Augen.

DE  PROFUNDIS

Es ist ein Stoppelfeld, in das ein schwarzer

Regen fällt.

Es ist ein brauner Baum, der einsam dasteht.

Es ist ein Zischelwind, der leere Hütten

umkreist

Wie traurig dieser Abend.

Am Weiler vorbei

Sammelt die sanfte Waise noch spärliche

Ähren ein.

Ihre Augen weiden rund und goldig in der

Dämmerung

Und ihr Schoß harrt des himmlischen

Bräutigams.

Bei der Heimkehr

Fanden die Hirten den süßen Leib

Verwest im Dornenbusch.

Ein Schatten bin ich ferne finsteren Dörfern.

Gottes Schweigen

Trank ich aus dem Brunnen des Hains.

Auf meine Stirne tritt kaltes Metall

Spinnen suchen mein Herz.

Es ist ein Licht, das in meinem Mund erlöscht.

Nachts fand ich mich auf einer Heide,

Starrend von Unrat und Staub der Sterne.

Im Haselgebüsch

Klangen wieder kristallne Engel.

IN  EIN  ALTES  STAMMBUCH

Immer wieder kehrst du, Melancholie,

O Sanftmut der einsamen Seele.

Zu Ende glüht ein goldener Tag.

Demutsvoll beugt sich dem Schmerz der

Geduldige

Tönend von Wohllaut und weichem Wahnsinn.

Siehe! es dämmert schon.

Wieder kehrt die Nacht und klagt ein

Sterbliches

Und es leidet ein anderes mit.

Schaudernd unter herbstlichen Sternen

Neigt sich jährlich tiefer das Haupt.